A tu fría frialdad

Hasta la atrevida luz de luna
se ahoga en tu frialdad
que es tu frío el que amenaza
donde escondes las desgracias.
Que aun me queda saliva
que me hinchaste los pulmones
de tocarme los cojones.
Y así no, así no te incluyo en mi vida
¿De veras te merece la pena,
que me ahogues en un charco de penas?
Harto de malgastarme la mirada,
cantando sin parar, 
a tu fría frialdad....

Inocente.



28 de Diciembre,este es con mucha diferencia el día que mas me gusta de este mes,porque es el día nacional de tomar el pelo,y si,es mi día,lo llevo en los genes y mi apellido me delata.Durante todo el año voy haciendo de vez en cuando de las mías pero hoy es cuando me desato,además vivo en un pueblo donde durante este día  la gente pierde la cordura y se monta una guerra entre ayuntamiento y oposición con huevos y cohetes.
Lo mejor de gastar una broma es cuando te la devuelven,te cosen las mangas de la chaqueta,llenan la taquilla del trabajo de papel higiénico o cambian el azúcar por sal a la hora del café,hasta cuando la cosa se va un poco de las manos,porque a veces me lo merezco, es divertido.
En mi larga experiencia he podido diferenciar tres grupos de personas según su reacción al recibir una broma,por un lado están las personas que no  las aguantan y además tienen muy desarrollado el sentido de la ofensa,todo se lo toman como algo personal y mas cuando primero tragan con la trola y después descubren que han caído.En otro grupo están los que te pillan a la primera frase y con estos es imposible.Y después están los que se lo cree todo y jamas descubren la mentirijilla y es a este grupo a quien va dirigido este post,porque quiero aclarar algunas cosas.
A quien proceda o se dé por aludido:
Primero: Cuando nombras a Camela el primer miercoles del mes,NO muere un gatito en algún lugar lejano,ni Camela ni tu tenéis tan nefasto super-poder
Segundo:Los días pares SI puedo repetir las cosas.A veces es mas la pereza de tener que volver a decir lo que no escuchas con interés.
Tres:En Onil no han puesto una pista para saltos de esquí y tampoco traen la nieve en camiones frigoríficos desde Sierra Nevada.
Cuatro:El club Aventuras y Desventuras Cósmicas es una coña,basta con leer algo en el muro de Facebook del club para darse cuenta.

Después de un beso un adiós y horas esperando a que llegue ese maldito tren

Sentado en la cama
mirando el vacío
saboreando el amargo
de este final no deseado

Muchas veces fue ondeada
la bandera de la derrota
y siempre quise
mirar para otro lado
Respuestas frías
a palabras insinuantes
ya me lo advertí
pero no me hice caso

Si la casualidad
me llevó a la noche cálida
la realidad
cae en la mañana fría

He recogido el sombrero del suelo
las cicatrices de la cara
siempre se verán
a la luz del Sol
Las cruces de mi cuerpo
sólo las verás
si desabrochas mi camisa

Qué si no
encender mi alma
robar unas cuantas caladas
a la escarcha
a la niebla
de este amanecer equivocado

No me pesan las piernas
pero si la condescendencia
nadie dijo que fuera fácil
tampoco que no lo contara
tampoco que lo leyeras

Así es
una derrota
que me sume en la coraza
que escupe venganza
pero que no dura más
que fijarse en otra cara

Ya no siento ser así
por algo mi cama
siempre queda grande
por eso mis sábanas
sólo ocupan
mis cicatrices
y mis cruces

Hasta siempre. Amigo, compañero y hermano


Cuando un amigo se va
se queda un árbol caído
que ya no vuelve a brotar
porque el viento lo a vencido
Cuando un amigo se va
queda un espacio vacío
que no lo puede llenar
la llegada de otro amigo

Llora una guitarra,
sola en un rincón,
le faltan tus dedos, tu calor.
Un arpegio jura que tu alma hecho a volar,
en la eternidad te esperará.
Y seras canción,
acordes, guitarras y luz.
Y seras canción,
un verso hablara de ti.

Deja la ventana abierta


Esta noche, deja abierta un poco la ventana
para que mañana, te vengan a despertar,
una manada de estrellas rezagadas,
que con agua de manantial,
y con sus manos laven tu dulce cara,
que traen de espejo un charco de agua clara
y con sus manos peinan tu negro pelo.
como perfumen, usan jara y romero:
de melodía, jilgueros 

Hablando con el viento



Hoy encontré respuestas en el viento

http://www.youtube.com/watch?v=y6oDfZlnK6E


Por el calor de tus labios

Algunas veces, es difícil para mí decirte lo que quiero decir, cuando miro dentro de tus ojos, el cielo tiene un azul diferente, y la luz que de ella sale, me deslumbra, como la belleza de una estrella fugaz, por eso, algunas veces, cuando estoy ante ti, me cuesta decir lo que quiero decir.
Como anoche, que mientras en la calle llovía y... la luz de unas viejas velas nos alumbraba, quise decirte gracias y no me salían las palabras, solo un montón de besos.
Quise darte gracias por compartir conmigo tus labios, por darme tus besos y por esos otros momentos que no podemos contar.
Gracias por todos esos ratos alegría, de risas, de magia, de felicidad, gracias por ser mi amiga, confidente, mi amiga.
Gracias por estar ahí cuando te he necesitado, gracias por ser mis ojos cuando los he cerrado..
Por eso anoche, quise dártelas gracias
Pero el calor de tus labios.
Me dejó sin palabras



Se murió la luna

Esta noche murió la luna,
no tuvo con quien soñar
en callejones que dan al olvido
tiritando de frio,
de tanto esperar.

Y esta noche me acuesto feliz

Y esta noche,
aunque desatornillen las estrellas
y las quiten una a una,
aunque borren la sonrisa de la luna,
o se agote el calor del sol,
Aunque el mar pierda su color azul
porque los ríos no desemboquen en ningún lugar
Aunque Nunca Jamás cierre por vacaciones
y Peter Pan se haga adulto.

Esta noche me acuesto contento,
Porque algunas veces las cosas son porque si,
no hay un porqué y no necesitan explicación.
y si la quieres,
tan solo debes mirar en tus labios
donde nacen tus sonrisas



La ira del cojo

Como un caballo dopado a punto de salir en la cuarta carrera. Echo espuma por la boca, las piernas me tiemblan. Sólo quiero empezar a correr y me da igual acabar último que primero. Necesito salir de estas cuatro paredes, de esta cuadra pestilente llena de recuerdos y de mierda.

El teléfono me quema, definitivamente no se para que lo tengo. Si al final en toda esta historia estoy yo solo, todos tienen su camino y sus quehaceres. Esperando una respuesta al sos pero todos optan por unirse al caballo ganador.

¿Quién quiere hacer de buen samaritano? Todos tienen la lección aprendida. Empieza amigo la lucha contra ti mismo.

Educación e hipocresía. No gracias, prefiero pasarme la lengua con un cuchillo. Aprieta los dientes y prepara la pócima, van a tener que cogerme a balazos. Y tú, bonita, escoge el camino sencillo, que no estoy para miradas de luto.

Por favor, cierran la puerta por fuera. No tengo ganas de agachar el espinazo. Y déjenme de presentaciones, que esta boca sucia todavía es capaz de decidir, no necesita favores.

Otra vez Navidad



Así, de sopetón ha llegado otra vez la Navidad y a mi como viene siendo ya costumbre  me ha pillado desprevenida.
Como todos los años y este aun mas, me ha entrado esa pereza característica en mi en estos dias y las guirnaldas,las campanillas y el niño Jesús aun duermen en una caja de no se que armario y la idea de llenar la casa de cachivaches recogedores de polvo hace que mi desidia aumente.
Llegan días de hacer lo que deberiamos hacer durante todo el año,días de desprendernos  y acercarnos.
Hoy he visto dos ojos buscando respuestas y a una mujer que estos dias y el resto de su vida no tendrá a su compañero cerca,esto me ha hecho valorar,si cabe aun mas,las personas que estan en mi vida.
Este año tampoco hay villancicos en mi post navideño,solo el deseo de que todos tengamos cerca a quienes queremos, que estemos con quien nos quiere cerquita y que no hagan falta guirnaldas ni campanillas para desprendernos y acercarnos.
Gracias a ti que me has prestado esta canción y gracias por estar tan cerca.

Mujer silencio

Te escribo a ti,
mujer silencio
que un día llenaste páginas y deseos
que me hondaste en lo más dentro
como el silencio de un molino sin viento.
¿A quién cuento mis pesares?
Me da miedo de turbar este silencio
Ya la luna amarillenta
va subiendo.
Mis pupilas, anegadas por el llanto,
se han cuajado de luceros.
Siento frío...¡Quién pudiera
dormitar eternamente en su ensueño,
olvidarse de la tierra
y perderse en lo infinito de los cielos!
Llega un aire perfumado, caen mis lágrimas;
estoy solo; y tu tan lejos,
y mi alma que se muere de tristeza,
de nostalgia y de recuerdos,
se sumía fatigada
en la bruma de los sueños.
Esta noche te escribo a ti
mujer silencio

-

Hoy tampoco es mi día

Quemada va por dentro con restos de heroína,
le sobran motivos para andar jodida,
 algo ha escondido, un beso, van y se lo quitan,
su pequeña estrella debe de estar una fundida.

Lleva una vida muy sombría,
de viajar a la deriva,
otra noche con el mismo aroma,
el mismo color y sabor a cocaína.

Salió como cada noche a buscarse la vida,
El bolso lleno de condones, tabaco y la cartera vacía
Soñaba con que la suerte le cambiara un día,
Pero su suerte, le era esquiva.

Una madrugada en la Gran Vía
deambulando sin dinero ni comida
una mano estrangularía su vida
Ahora yace fría en esa maldita esquina,

Y con la mirada perdida
 de su boca salió una sonrisa,
al mismo tiempo que decía…
me temo, que hoy tampoco no es mi día. 


Entre paredes de hielo

Pasajero de los malos días
entumecido y alquitranado
soldador de esquivos sueños

Extranjero en mi mesa
invitado del hambre
para no dejar comer

Fugitivo de la noche
que sentencia con la almohada
otro día de comienzo de recuerdos

Yacen bajo los pies
huellas borrosas
serán mis pasos
que ya no recuerdan el camino

Humillado por el silencio de la duda
mañana no será el mismo día

A pocos instantes
de un adiós ensombrecido
peleando por no mirar otra vez por la ventana
este cielo ya lo conozco
me ha envilecido

No deseo más tinta
para narrar estos silencios
no es justo
ser aprendiz de poeta
cuando estás calado hasta los huesos

No olvido
aunque no ensucie papeles
los bailes de salón

El reloj de la discordia
suena a mi despertador
todavía no se
si volveré a ponerlo en hora

Dos horas de silencio

Atrapamos el instante
y lo vivimos para siempre
¡si todo acabara en ese momento!

Los amargos tragos
esperan en la última copa
esa que no debías tomarte
esa que vaciaste pese a todas las consecuencias

No hay vencedores ni vencidos
tan sólo un poco de egoísmo
no hay culpables
tan sólo un corazón dividido
a medio camino
más fuera que dentro

Acabar con el miedo y la incertidumbre
no forma parte de este instante
Hallar la manera perfecta
ya es demasiado tarde
Terminar con una sonrisa
eso es imposible

Volveré con las manos en los bolsillos
como hace años
Endurecido

Nunca fui quien
para dar castigo
y es que la esencia
nunca cambia

Dame un abrigo
hoy quiero mirar la luna
no puedo volver sobre mis pasos
ni me apetece recordarlos

Te daré una razón para odiarme
y únete a mi otra mitad
que aparte de dios
cada vez son muchos más

Gilipollas (etimología)

En Madrid hay una calle llamada de Gil Imón, haciendo de travesaño entre el Paseo Imperial y la Ronda de Segovia, para más señas. Es una calle dedicada al que fue alcalde de la capital, D. Gil Imón, en los tiempos en que el duque de Osuna organizaba sus célebres bailes, a los que acudía la alta sociedad, para poner en el escaparate familiar a jovencitas de la buena cuna, como oferta casadera. A las damitas de entonces se les aplicaba el apelativo de "pollas", que en el Diccionario de la Real Academia Española (DRAE) llevan, como sexta acepción, figurada y familiarmente, el significado de jovencitas, algo que hoy prácticamente se ignora. La polla de entonces no tenía nada que ver con el significado de morbosas connotaciones por el que ha sido sustituido ahora.

El tal Don Gil era un personaje de relieve (la prueba está en que tiene dedicada una calle) y su nombre aparecía frecuentemente en los ecos de sociedad de las revistas del corazón de la época. El hombre se sentía obligado a responsabilizarse de sus deberes familiares, como buen padre. Tenía dos hijas en edad de merecer, feúchas, sin gracia, y bastante poco inteligentes. Y se hacía acompañar por ellas a absolutamente todos aquellos sitios a los que, invitado como primera autoridad municipal, tenía que acudir.

-¿Ha llegado ya D. Gil?

-Sí, ya ha llegado D. Gil y, como siempre, viene acompañado de sus pollas.

Mientras D. Gil se encargaba de atender las numerosas conversaciones que su cargo de alcalde comportaban, sus pollitas iban a ocupar algún asiento que descubrieran desocupado, a esperar a que algún pollo (o jovencito) se les acercase, cosa que nunca sucedía. La situación, una y otra vez repetida, dio lugar a la asociación mental de tonto o tonta con D. Gil y sus pollas.

¿Cómo describir esa circunstancia tan compleja de estupidez? Los imaginativos y bien humorados madrileños lo tuvieron fácil: para expresar la idea de mentecato integral e inconsciente ¡Ya está!: Gil (D.Gil)-y-pollas (las dos jovencitas hijas suyas) = gil-i-pollas. Cundió por todo Madrid, que compuso esta palabra especial, castiza, nacida en la Capital del Reino y, después exportada al resto de España, ganándose a pulso con el tiempo el derecho de entrar en la Real Academia Española.

Ad-Hoc

Pongamos que ando
con seis birras de mas,
que la solemne camarera
de la casa de la carretera 
no se ha ganado su propina,

que yo andaba hoy con un hermano
pero que no andaba esta noche
a nuestra vera, verita, vera
el nano de la Huelva de la Ría,

ese niño que tanto gusta
de dejarle unas monedas
a la niña de los rizos,
a la princesa de la noche,
a esa condenada tabernera
que tan tiesa se la pone,
y le contenta con chupitos
el orgullo a mi hermanito

pongamos que llego a casa
y que no ando con mucho sueño
que juego a Gongoras y Quevedos,
que tú me pasas la bola
y la coloco en la escuadra
que driblo y ademas la marco...

que bueno
que si
que ya lo se
que no me curro las rimas
pero que me pico y te replico,
sin mucho arte con mucho ciego
decirte que hasta echo de menos
las cervezas que nos debemos,
en estos cuatro ratos jornaleros
que hace que no nos vemos

3 palíndromos y una epopolla

Lea farolas a lo Rafael.
Eva no ralla. Hallaron ave.
Se van Orades, sedaron aves.

COSQUILLAS
Quién tira perdigonadas al viento
Quién moja almejas en mojo picón
Quién llora no tener remordimiento
Quién pesca tiburones sin arpón

Quién clava la puya y las banderillas
Quién deja faenas sin estocada
Quién le toca al orgasmo las cosquillas
Quién amarga la leche condensada

Quién dribla en el área pero no marca
Quién florea cual zángano sin dueño
Quién le roba horas muertas a la parca

Quién pesca botines en un barreño
Quién se juega a Calderón de la Barca
Tornando más de una vida en sueño.




El viaje

Incansable sudo a la guitarra
mientras la tormenta sacude mi despedida.
Hoy voy a ganar y voy a perder

Miles de canciones me recuerdan lo sediento que estoy
quizás las yagas de mis dedos curen más
que cientos de carreras populares

Es una mañana triste
y la acústica piensa lo mismo
donde quedo yo después de tanta sacudida
¡a quién he de rendir cuentas!

No lo olvido ni lo quiero olvidar
muchas veces me ha provocado la memoria
lo tengo que postergar
mas el corazón arañado queda

Hemos dado un paso más
no se si a la destrucción
herido
por palabras
por lágrimas
no se si a la salvación
tocado
pero no hundido

Tengo que responder
las palabras sellan más que las miradas
hoy tengo que devolver
la sensatez
las colillas mal apagadas
que abrasan mis pies
y devoran mi cordura

Red mafiosa



Diez años como mucho y siendo optimistas,diez años es lo que dura cualquier electrodoméstico de cualquier hogar.Esto no es algo que sea así porque yo lo diga ,esto es fruto de mucha observación y experiencia por mi parte en esta materia.
Si tienes algún electrodoméstico con poco mas de nueve años estas en la franja "tiempo igual a avería".
Estoy segura que existe una red mafiosa que va recopilando datos y cuando tu lavadora cumple  diez años,le dan a un control remoto,algo parecido a un mando a distancia,pero con kilómetros de distancia y tu lavadora deja de funcionar,llamas al técnico y ya eres una presa fácil,porque dicho técnico en realidad es un infiltrado de esta mafia.
Yo empecé a sospechar cuando llamé al servicio técnico de mi lavadora,una vez llamas los mafiosos saben que el control remoto funciona perfectamente,entonces empiezan a marearte y te dicen que hasta la próxima semana no podrán mandarte al técnico,así comprueban tu nivel de paciencia y necesidad, y tras una corta negociación porque tienes el cesto de la ropa sucia hasta los topes,te dicen que ira en un par de días,pasado este tiempo llega a tu casa un señor con un polo Lacoste y un maletín reluciente,¿como no va a estar reluciente si nunca lo ha utilizado?,una vez frente al aparato te suelta la frase que les enseñan en los cursillos de mafiosos,"Señora...esta reparación le va a costar más que una lavadora nueva".Tu miras de reojo  la ropa sucia que ya esta desbordando el tambucho, mientras a lo lejos,(porque tu estas a lo tuyo), escuchas concluir al mafioso,"total ahora por 300 euros tiene una ,pero si quiere le pido la pieza nueva" y claro vas y te compras la lavadora nueva y los de las tiendas están compinchados,porque te dicen que te la llevan hasta casa e incluso te la instalan al mismo precio,que claro está no son 300 euros.Y es cuando están en casa cuando hacen un estudio minucioso de todos los electrodomésticos que tienes e informan a la plana mayor,a los del mando a kilómetros de distancia,estos hacen un calculo y le dan al control remoto de tu microondas el de la nevera ... y sucesivamente van averiándose todos los electrodomésticos.
Yo he instalado en mi casa un inhibidor de frecuencia para que no lleguen las ondas mafiosas porque mi nevera tiene nueve años recién cumplidos y yo a estos los he calado.

Charcos de lluvia y fusiles de guerra (I - III)

I

Crepita la madera y estallan a ratos fuegos artificiales de juguete por culpa de la hojarasca aun húmeda del olivo. Las perras, inmóviles al borde de la alfombra, se dejan como yo hipnotizar por el baile de llamas que escupe la chimenea, y también ellas dejan gachas las orejas y bajan la guardia entregándose al duermevelas de la siesta. Afuera entretanto sigue lloviendo con rabia, como si el otoño reivindicase por fin su presencia y el sol se apagase para siempre.


 
II


Definitivamente, esta ciudad no está preparada para la lluvia. Nadie hace demasiado por ponerle remedio, y cada año se repiten las mismas historias de sumideros saturados, alcantarillas que deciden dejar de tragar y semáforos que se ponen de huelga intermitente en los momentos más inoportunos.

En las aceras todo se vuelve además un poco tragicómico. Con todos esos pantalones vaqueros calados a la altura de los tobillos. Y con todos esos paraguas pugnando por una misma trayectoria sobre las baldosas. A menudo reflexiono sobre esto último y concluyo que sería más decoroso que cada vez que se cruzaran dos señoras -las más reacias a ceder el paso, sin duda- los plegasen de pronto, y se batieran a duelo empuñándolos con soltura a modo de floretes improvisados. La gente organizaría a propósito apuestas en los portales, como si de un combate de gallos mexicanos de pelea se tratase.

Es algo absurdo, lo sé. Pero al menos eso le daría un poco de colorido a estos días cenicientos. Harían así más digerible la estúpida nostalgia a la que invitan todas esas gotitas que tiemblan de frío y de miedo al otro lado de la ventana.

III

Tengo un fusil Mausser de la guerra del Pacífico. Arrodillado sobre el sofá y vagamente camuflado bajo la manta, lo empuño y simulo como un niño pequeño que disparo al unísono del estallido de los truenos. Las perras entretanto me miran desconcertadas, compadeciendo mi locura transitoria. Como supongo que yo haría si estuviera en su lugar.

Heredé ese fusil de mi bisabuelo, poco tiempo antes de que un resfriado con aires de grandeza se lo llevase por delante. Morir de viejo debe ser eso en realidad: haberle sobrevivido a dos guerras mundiales, a una guerra civil, a la dictadura cabrona que esta trajo consigo, y que al final te quite de en medio un simple resfriado por haberte descuidado con la ingesta diaria de vitamina C. Algo ante lo que solo queda encogerse de hombros con aires de resignación y seguir a otra cosa.

El caso es que por aquel entonces yo era muy pequeño y no llegué nunca a saber cuál es la historia que hizo que recalase en mis manos esta especie de carabina, ahora inutilizada y carcomida por el óxido. Siempre he intuido que tras de sí debe de honrar alguna suerte de épica, de sufrimiento o grandeza que nunca debió haber caído en el olvido. Algo así como ese reloj por el que Butch Coolidge casi se hace sodomizar en Pulp Fiction en la trastienda de aquella armería. Y sin embargo, aun habiendo intentado averiguar a través de distintos miembros de mi familia el misterio que enmascara, no he llegado a saber nunca sobre que versa el episodio.

Se ve que por aquel entonces cada quien andaba demasiado ocupado viviendo sus vidas como para prestarle atención a los relatos belicosos del ya anciano Luis Elías. Supongo que este, cansado de que nadie le hiciera ni puto caso, optaría por honrarme a mí con la entrega del arma y con su arcano. Movido, imagino, por una cuestión de ternura senil y condescendencia - nunca mejor dicho, esto último- quien sabe si aquél día me lo contó todo con pelos y cicatrices de metralla. Yo lo único que recuerdo es que ese día llovía también con fuerza inusitada igual que hoy.

De todas formas algo sí que he aprendido del asunto: que da igual el empeño que uno ponga en hacerse recordar, por otorgarle alguna trascendencia a sus días e inmortalizarlos luego a través del recuerdo ajeno. Tarde o temprano y salvo honrosas excepciones se tratará de un acto fútil. Es cuestión de generaciones, el olvido. Al final digo yo que solo se trata de intentar afrontar con agradecimiento cada mañana y de pasar el testigo con humildad al final de la carrera.

Entonces una de mis fieras, Oliva –o `Aceituna´ como la llaman los cabrones de mis vecinos-, me salta de repente juguetona sobre el costado mordisqueando el fusil, gruñéndolo y haciendo aspavientos con la cola. Como queriendo llamar mi atención de nuevo y sacarme de mis ensoñaciones al ver que he dejado de hacerle caso y dispararle con cariño al paso de los relámpagos.

Amanecer

Tengo miedo de salir de la cama y pisar descalzo las brasas de la realidad.
Tengo miedo de no ser yo cuando abra la puerta y encuentre a mi familia en el salón.
Tengo miedo de que otros tomen las decisiones por mi.
Tengo miedo de pensar en mañana y no acordarme de lo de ayer.
Tengo miedo de que todo siga hacia delante y la inercia me haga andar los pasos decisivos.
Tengo miedo de salir de la cama y que hoy empiece el resto de mi vida.

Un gran día.




Hoy es un gran día,es el primero en muchos años en el que nos levantamos con la buena intención de la banda terrorista Eta de no matarnos,tras el comunicado y después de la euforia que esta noticia provoca me viene a la cabeza cuando le tuve que explicar a mi hijo de 6 años lo que es Eta.Él vivió y aún está en su recuerdo el rapto y la ejecución de Miguel Ángel Blanco,también ha vivido con el paso de los años todos los zarpazos que este grupo nos ha dado a su antojo.Aquel niño ahora tiene 20 años y ha sido él quien ayer después del trabajo me dijo, "Eta ha hecho un comunicado,deja las armas" y concluyó,"mamá no me fío".
No nos fiamos por el precio que hemos pagado,el que habremos de pagar, de que lo que no han conseguido matándonos, lo tengan ahora por su intención de no hacerlo.Creo que hoy es un gran día,un día de buenas intenciones,pero no quiero que se haga punto y aparte,no quiero que se olvide el dolor de las víctimas,las familias,de todos.
Empiezo este día con un café cargado,escribiendo estas lineas, mientras de fondo escucho declaraciones de políticos eufóricos con la solapa de su traje preparada para la medalla y víctimas dolidas que como mi hijo y yo,no se fian.

Tristeza

¿Quién dice la última palabra?
Siempre la tristeza
Las manos sudadas
el corazón palpitante
las palabras claras
las respuestas correctas
siempre la tristeza

Si acabo en tu cama
mañana no será mañana
Si me voy fumando un cigarrillo
mañana será una mierda

Me quedo a oscuras
mirando las estrellas
mientras los miedos de las verdades
sellan mi boca y borran mi sonrisa

No soy para ti
ni tu eres para mi
así acaban las conversaciones en la barra
mientras,
me sirven otra copa
ya no sirve de nada

El arrepentimiento siempre llega
siempre a las seis de la mañana

Me escondo en las esquinas
quito a las sombras
su lugar
quiero poder llorar

Tristeza para lo bueno
Tristeza para lo malo

Arrancarme el pellejo
para esquivar las miradas
anhelo de la soledad
miedo de la soledad
asco de la soledad

Yo seguiré
pero siempre dos pasos más atrás
no se reír
pero se disimular

Rompo todas las poesías del pasado
a ver que me ha quedado
un corazón negro
que no se ha limpiado

Una actitud
sucia y cobarde
anhelante
cansada
reprochable

Así
camino hacia nada
aceras peligrosas
siempre vigiladas
siempre cabizbajo
hoy vuelvo a guardar el arma

Retrato de nada
nada que tanto me reflejas
nada que tanto me guardas
nada me persigue
nada me aguarda
nada

Cuanto sobran mis palabras
si nadie quiere escucharlas
sólo
ausencia de todo
valor de nada
es la única manera
de amanecer cada mañana

Cuatro paredes me acompañan
de vagabundo es mi estancia
pongo la mano
de voluntades está lleno el mundo
y cuando caen en mi sombrero
canto, bailo
para acabar llorando

Siempre solo
sucia cara
ya vuelvo a las andadas

Mañana volveré a coger la maleta
me he equivocado de lugar
tristeza
¿por qué nunca te has alejado?
¿por qué nunca me has dejado?

Se folló las estrellas una a una

Va por la vida dejando cicatrices,
poniendo precio a la soledad,
tirita del frío que lleva en el corazón
que ya escuece de tanto llorar

A su noche se le murió la luna,
porque no tuvo con quien soñar,
y en los callejones queriendo olvidar
se folló las estrellas una a una.




Versos ignífugos

Tal vez lo mejor sea
despojarse de las emociones inútiles,
sacudirse los miedos de baja intensidad
empapar las derrotas en un líquido inflamable,
mantenerse a 67 pulsaciones por minuto

habrá entonces que
relamerse el prepucio por costumbre
y no tanto las heridas por defecto,
recrearnos en el pasado solo el tiempo necesario
para apuntalar un par de notas mentales,
rescatar algún que otro verso ignífugo,
arrojar otra cerilla ardiendo a cámara lenta

cuidándonos en cualquier caso
de olvidar que la vida es siempre celulítica,
que todo Dios arrastra a su manera
corazones impostados al borde de la boca,
sueños increíbles que no hay quien se crea,
delirios complacientes para mañana, que hoy
se pudren en el Olimpo de cada azotea

y aun a pesar de los romanticismos muertos
podremos evitar un par de incendios venideros,
aprendiendo a encajar los golpes con el estómago,
endureciéndonos la corteza como pan de ayer,
aspirando a más pero contentándonos con menos,
persiguiendo realidades en vez de imposibles
siempre sin pausa y siempre sin prisa

aceptando que el dolor es inevitable
solo mientras duele,

y que la vida es un chiste malo
con el que al menos echarnos a reír,
sin esperar que la radio anuncie que por fin, es viernes

Marca "Ernesto"



¿Quien no ha hecho algo que siempre ha negado que haría?,supongo,espero,es mas,necesito que esto le pase a mas gente.
Los que me conocen saben el pánico que me dan esos aparatos de cocina que lo hacen todo y después tu pasas horas limpiando accesorios.
Hace una semana anunciaban en la tele una super-oferta de pensamientos y alguna planta más en una cadena de supermercados y ese fue el anzuelo,porque me ponen plantas en oferta y me falta tiempo para acudir a comprar.
Esperé a que fuese sábado y me acerqué al super anunciante de la oferta,compramos varios pensamientos mustios,un cyclamen y una begonia agonizante y ya que estábamos allí dimos una vuelta por todo el centro.En uno de los pasillos centrales habían unas cajitas de la marca "Ernesto",con abrelatas,rayadores y un picador de cebolla,este último me llamó la atención,y vinierón a mi mente los malos ratos que paso pelando y picando cebollas,solo de verlas me lloran los ojos,por eso y porque siempre ando con prisas en la cocina,compro la cebolla ya troceada y congelada en bolsas.
Pensé que seria buena idea comprar aquel artilugio,total no ocupa mucho sitio,es como un champiñón con un vaso debajo, unas cuchillas,una tapa para las cuchillas y otra en la parte de abajo del vaso,el funcionamiento parecía sencillo,pones la cebolla pelada y a trozos en el vaso,presionas el champiñón y en pocos segundos esta cortada en dados.
Llega el momento de estrenar a "Ernesto",lo saco de la caja,lo saco de la bolsa y se me desmonta en las manos,bueno en una de las caras de la caja están las instrucciones,a ver...en ingles,en francés,en alemán,en chino,solo faltaba el telugú,pero el español por ningun sitio,la sacudo para ver si están dentro en "formato papel" y nada.Bueno tampoco debe ser tan difícil,voy uniendo piezas según la foto ya que era la única referencia que tenía,pelo una cebolla la troceo mientras mis ojos ya empiezan a lagrimear,la pongo en el vaso,sujetando la tapa de abajo porque no encaja bien y llega el momento del disfrute,le doy a la seta,le doy a la seta,al cabo de un rato de lágrimas,desmonto el champiñón,la tapa de las cuchillas, las cuchillas, la tapa del vaso y descubro un caldo blanco que envuelve trozos de cebolla sin cortar.
Resultado,un,dos,tres,cuatr....seis piezas para fregar,una cebolla en la basura y una tortilla de patatas con cebolla congelada.
¿En que momento dejé de ser yo en aquel super?,a veces no me reconozco.

Intrahistorias

Intrahistorias tristes
que nos circundan el alma
mientras ponemos pose
de aqui no ha pasado nada

Intrahistorias ajenas
que si te contará
no serías capaz de soportar
sobre los hombros,
que te sobrepasarían
y harían que te compadecieras
del resto del mundo
sin tener el valor de asumir
que en realidad te
compadeces de ti mismo

Intrahistorias de las que es difícil
guarecerse
que invitan a dejar de pensar
a cambiar de canal neuronal
y de hemisferio

Intrahistorias a ignorar
como las tasas de suicidio,
como el tifus,
como una mujer violada
en los suburbios de cualquier ciudad
de Zimbabwe.

11 de Septiembre

Mientras el dictador del mundo leía un libro del revés a unos futuros hijos de la gran puta, sus cuentas estaban saliendo bien. Diez años han pasado de aquello y todavía se habla de tragedia. En Somalia mueren más, está pasando ahora y no sale ya por las noticias. Ni tendrá su décimo aniversario.

Justo por ese día el fatídico personaje habla de tener que irremediablemente ser un presidente en tiempos de guerra. En tiempos de bonanza económica. Cuantos millones se han gastado en armamento, aviones, tanques, radares, chalecos antibalas con lectura inteligente, en investigación sucia. El país creció. La venganza daba dinero. La seguridad era lo más importante y las aseguradoras que te protegían hasta de posibles bombas nucleares aumentaron sus ventas como las cajas de pañuelos en un invierno húmedo. ¿A cuanta gente han matado en la represalia? ¿Alguien los ha contado? ¿A alguien le interesa?

En este mismo día diez años después estaban seguros de que alguien les podía atacar, era la fecha clave para volver a tocar el orgullo norteamericano. Policías, F.B.I., … todo el mundo alerta. Tres afganos sospechosos han venido en avión, tienen nacionalidad norteamericana, son peligrosos. Están siendo investigados. Si, son musulmanes y puede que lleven viviendo en tu país desde que nacieron, gilipollas. Pero tranquilos que Lehman Brothers, a causa de vuestra estupidez, se ha forrado.

Todo esto me podría tocar un pie si me dejaran en paz. Pero no es posible. Fuera de esa estúpida península, también existen gilipollas que no paran de cuadricularnos el cerebro, que nos recuerda que el capitalismo es una fe de vida, que el hombre que no sea lo más parecido a una mancha de semen es peligroso, que el que no sea capaz de ver a un Dios blanco detrás del telón tiene los días contados.

Y así mientras tanto, cuando el que pincha a hecho su trabajo, los demás carroñeros nos aproximamos al botín y pillamos lo que podemos. Cosemos la herida de nuevo y ya está. Si no mira a Kharzai, lo bien que está, lo metieron los de la organización y vive de puta madre. Deja cagarse en su tierra a todo el que viene pero el que está dentro no para de vivir con una metralleta apuntándole a la cabeza, por un tipo que habla un idioma raro y va más tapado que una mujer con burka.

Maldita sea si un hijo de puta de esos te trata de la misma manera. Seguro que ya estabas pegando hostias, lanzando piedras y hasta los cojones de que todo venga mal por culpa de unos miserables que desde que pisaron esta tierra no te han dejado vivir.

Que carguemos contra Franco y nos la sople lo de China llevamos mal camino. Pero vuelvo a pensar en el capitalismo, y cuanto tiene de vista gorda. No deseo mil torres gemelas en llamas, sinceramente lo que no deseo son torres gemelas. Deseo que todo el mundo sea capaz de mirarse el ombligo antes de acuchillar a cualquiera. Deseo que le den la espalda a los nuevos “ingenieros” nazis, que construyan esto de otra manera, que consigan apartar el capitalismo de lo cotidiano y nos den una democracia griega, poder del pueblo. Al fin y al cabo poder pacífico.

Hoy es doce de septiembre, me han rechazado después de la entrevista. ¿Estaba dado? No lo se, pero que sea factible sólo dentro de lo posible ya da pena y asco. No tienen ni puta idea de lo que uno tiene en la cabeza. No se dan cuenta que la solución no está ni en lo mismo ni en los mismos de siempre. El verdadero cambio está en todo lo demás, en todos los demás. Echar las cuentas de la vieja no sirve. Demasiadas cabezas con grandes ideas se sacuden el polvo mientras los mercenarios eligen a los que están en la barra, a los que no paran de hablar y beberse mi déficit.

Grandes ideas para cambiar esto y sólo pido el pan y no enriquecerme. Soluciones posibles en sitios donde valgan. Mucho ruido se permite en las calles pero después silencio de la pluma. Aquí no cambia nada.

La primavera árabe lucha por algo. Puede que lo nuestro no sea una ira tan justificada, a nosotros nos dieron y ahora nos quitan, a ellos nunca les dieron y disfrutaban en su cara. Ellos lo están consiguiendo, nosotros nada. Espero que Libia no tenga que lamentar la ayuda tomada, espero que Siria no la tome, y pueda salir de la humillación pegando codazos, quitando a Bashar al Assad.

Y no quiero recordar más esta puta fecha. Que a ellos les duela me parece lógico, pero que tenga que recordar yo, una y otra vez, imágenes de lo sucedido me toca los cojones. Si no, haber que les parece si les pongo imágenes todos los putos días del año de todas y cada una de las atrocidades que causan en el mundo.

¡A TOMAR POR CULO LA GLOBALIZACIÓN!

Acérquense, les contaré un secreto...

No leemos y escribimos poesía porque es bonita. Leemos y escribimos poesía porque pertenecemos a la raza humana; y la raza humana está llena de pasión. La medicina, el derecho, el comercio, la ingeniería... son carreras nobles y necesarias para dignificar la vida humana. Pero la poesía, la belleza, el romanticismo, el amor son las cosas que nos mantienen vivos".....
.... el Club de los Poetas Muertos...
 

El roce de tu mirada

Abrir las puertas de tus deseos
con un roce de la mirada.
Cerrar ventanas de negras dudas
que a veces llagan como escapadas.
Sentir tus manos en tibio lazo
sentir tus brazos en tierno abrazo
sentir tus labios en beso ardiente
llevando en hilos de tu corriente
el más hermoso de los anhelos.

Algunas veces

Algunas veces siente que se muere,
Se le escapa la vida soltando quejidos.
Algunas veces siente que se le escapa,
la vida entre lodazales de sueños perdidos.

Algunas veces de madrugada se despierta,
su el alma necesita un cuerpo que acariciar,
la vida se fumó entre arañazos del corazón,
y la cabeza se dejó en el hombro de la soledad

Algunas veces llora por dentro de pena,
otras le da por recostar
sus penas en el hombro de la luna,
se quedó sin ganas de soñar.

Algunas veces, de tanto llorar
se le fueron las manos
hacia cuchillos oxidados
hacia venas cargadas de penas.

Otoño



Según el locutor de la emisora local,el verano acaba hoy y el otoño no comienza hasta mañana,así que por delante se  presentan 24 horas,que según este artista son "aestacionales"o "atemporales",vaya usted a saber.
Otros menos pretenciosos y con tono romántico,porque quizá advierten el desastre que se nos viene encima a algunas personas, intentan envolver el tema en papel celofán color "ocre" y  dicen que todo es cíclico y que  cada nueva estación es como un renacer,un volver a empezar,un renovarse.
Muchas personas sienten unas extrañas e irresistibles ganas de coleccionar cachivaches ,cambiar el color de las paredes o empezar a asistir a ese gimnasio que llevan pagando mes a mes desde hace tiempo,esto no es renovarse,es hacer lo mismo en las mismas fechas,como la operación bikini en verano.
A mi el otoño me "agosta",me hace añorar el sol que cada día estará un poco menos en el cielo y mi único pensamiento es que esta estación es el preludio de un invierno que seguramente sera muy frío, de mañanas oscuras camino al trabajo y tardes iguales cuando acabe mi jornada en la mina.
No me gusta el otoño,no me hace renacer ni me dan ganas de coleccionar dedales,esta estación solo me hace tiritar y la que le sigue ni os cuento.

Síndromes de Estocolmo

Siempre he tenido el presentimiento
de que en estos países nórdicos
la proporción de depresiones y suicidas
es mayor que en ninguna otra parte,
aunque los escandinavos transmitan
esa suerte de paz etérea capaz
de reconciliar a cualquiera con el mundo...

Venía pensando en esas cosas
antes de regresar al hostal
el martes pasado por la noche,
a unas dos o tres paradas de metro
de la estación de Odenplan.

En eso y en el Dios vikingo que dispuso adrede
toda esta belleza de piernas kilométricas,
cabelleras doradas y caras angelicales
-de diminutas pero proporcionadas naricillas-
en el molde de arcilla de las mujeres suecas.

En cómo no dejaba de ser
una medida compensatoria por
las veintitantas horas de oscuridad
infinita y cabrona que trae consigo
el crudo invierno de Estocolmo.

En que hay algo de bizarro en
como todas esas suecas admirables,
ahora que el verano abre sus puertas
disfrutan llevándose a la boca
medias-albóndigas de alce
empapadas en salsa de frambuesa,
bajo un sol nocturno de bajo consumo.

Venia pensando en todo ello,
despreocupado y distraido,
ignorando el hilo de voz metálica
que anunciaba cada próxima parada,
como si la cosa no fuera conmigo
y llevara media vida recorriendo
esos trayectos desde casa a la oficina
y de la oficina de vuelta a casa.

Hasta que perdamos los reflejos

"…en realidad,
la verdadera revolución
empieza siempre el día después
de haber triunfado la revolución...
"


Discutimos sobre el Magreb.
Cigarro. Tragos. Cigarro.
La conversación se desvía
a los zares de Rusia -de los que
no tengo demasiada idea-,
de Daoiz y Velarde a
la primavera de Praga,
hasta 'Radio Venceremos' y
el FMLN a finales de los ochenta.


"...pues va la tía y me pide un cojín,
aclarándonos a los alli presentes
que es que a Alfredo le encanta el sexo anal...
"


Risas. Exageraciones. Cigarro.
Rebusco en el bolsillo alguna moneda
para la violinista de turno.
Álvaro se crece hablando de guiris.
¿Otra ronda? La duda ofende y
por lo visto me toca pedir a mi.


"...unos cabrones todos. Imputados en las listas,
eurodiputados en cargos directivos y ni siquiera
nos computan el voto en blanco...
"


Especulación urbanística, acuíferos al mejor postor,
la representatividad del pueblo. Bla, bla, bla.
Me estoy meando y me escabullo unos minutos.
Cigarro. Brindamos. Apuramos la cuarta copa.
La terraza entretanto se llena de niñatas escotadas.


"...aunque estéis de mierda hasta las rodillas
sacáis pecho y seguís cantando. Por eso el gallo
es el emblema de los gabachos...
"


Más risas, el Fransúa se lo toma a guasa.
Nos cuenta un chiste malo sobre Suiza y
su ministro de Marina, comparándolo con España
y el ministro de Trabajo. No sabe contar chistes.
El hielo cada vez dura menos. Última copa.


Otra última copa.
Y otras dos últimas más.


...


Y ahí seguimos
aquellas otras tres rondas,
riéndonos de nosotros mismos
y lanzándole dardos al mundo
entre gin-tonics de sobremesa,

dilapidando con vocación
una tarde de sábado
a las afueras de la gran ciudad.

Y así seguimos,

trazando distraidos
como las moscas en verano
absurdos garabatos
sobre el aire que nos cerca
mientras la muerte lenta y torda
trata inútilmente de atraparnos.

Hasta que nos toque pagar la cuenta.

Un viaje llamado En voz baja.






Hace cinco años empecé este viaje llamado En voz baja, aunque a mi me gusta llamarlo "Diario de una gladiadora del hogar",porque es lo que me considero,una gladiadora,del hogar y de la vida.Empecé a escribir cuando mis hijos eran dos pequeñajos que  hartos ellos de escuchar y yo de leer siempre los mismos cuentos, con los mismos finales,empezamos a inventar historias y fueron ellos los que me animaron a escribir los cuentos que inventamos y tenemos unos cuantos.
Pero mis niños crecieron,les cambió la voz y hoy hasta se afeitan y a mi me quedaron cosas que contar y después de un tiempo decidí empezar con este blog.
Hoy tengo 47 años,ellos 20 y 15,uno es el mejor futbolista del planeta y el otro el mejor bailarín que pisa conservatorio, permitirme que diga esto,pero ante todo soy madre,ellos son mi razón de vivir,gracias y junto a ellos he superado uno de los momentos mas difíciles de mi vida,mi separación.Ahora les miro y pienso que no lo he hecho del todo mal,porque son dos buenas y grandes personas.
Desde hace demasiado tiempo mi cuerpo trabaja en lo que yo llamo "la mina",pero mi alma diseña jardines,modela olivos,cuida laureles y cultiva limones,siempre he mantenido la esperanza de poder dedicarme en cuerpo y alma a los jardines y pensar de que escribir ha aliviado muchas horas en la mina.
Empecé con este blog sin ninguna pretensión,solo he escrito respetando una regla muy importante para mi,ser fiel a mi misma,reconozco que es muy visceral,pero es que yo soy así, a todo le echo tripas o corazón,o las dos cosas a la vez.
Después de estos cinco años y releyendo  lo escrito, me doy cuenta de  lo que de mi he dejado en él,cada palabra,cada frase me recuerda el momento y lo que me llevó a escribirlo.
Estoy muy agradecida a todos los que han provocado algunos de mis post,a los que se fueron antes de empezar,los que se fueron durante estos cinco años,los que pasaron por mi vida y los que decidieron quedarse en ella,de todos he aprendido algo,también estoy agradecida a los que cada día pasáis y dedicáis  unos minutos a leer mis cosas.
Con todo mi cariño...para vosotros