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Otro año que se va y otra vez lo mismo.
Las mismas ilusiones y las mismas luchas perdidas.
Hemos mirado y no hemos visto.
Hemos oído y no hemos escuchado,
Nos hemos rebelado, y hemos caído presa de mi condenas
Hemos hablado y no hemos actuado
Nos hemos perdido en sueños imposibles
Y hemos luchado contra nosotros mismos.
Hemos tratado de domar olas enajenadas
Y nos hemos ahogado
Hemos buscado el remedio de la vida.
Hemos soñado más despiertos que dormidos,
Y no hemos confiando en los que de verdad lo merecían.
Basta ya de nuevas ilusiones sin haber luchado por las anteriores,
Dejemos de conmovernos por palabras y luchemos por unos ideales
Lo importante, es lo que se hace, no lo que se dice
Basta de acumular buenas intenciones,
Estamos artos de falsos profetas Y de promesas sin cumplir.
Seamos nuestro propio faro en la espesa niebla del porvenir.
Levantémonos del sofá y luchemos,
Cada uno tiene su batalla, su amor, su dolor y su familia,
Pero todos somos uno,
cada uno tiene su victoria, tan cerca, que algunas veces no es fácil encontrarla. Enterremos nuestra pena,
Tan llena de vida,
Pero tristeza al fin de cuentas
Que cuando paseemos por las calles nos digan.
“Allí yace el hombre al que se le murió su tristeza”

Proceda pues, la nueva descarga del 2010

Año nuevo


Llegados a este punto donde todo parece agonizar,donde la premura llega a cada cuerpo intentando recuperar el tiempo perdido,retomar el tiempo descuidado,porque el balance parece no gustar,ahora que llegan tiempos de ilusiones y felicidades impostadas,de mascaras y sonrisas que cuartean y desquebrajan la piel dejando entrever los signos de caras anteriores,de días anteriores,de meses anteriores e intentamos reparar las grietas porque los rencores,desilusiones e infelicidades no están permitidos y las lágrimas por los que no están se guardan en el cajón del "Que no se note".

Llegados a este punto y aun sabiendo que mañana sera igual a hoy e incluso que ayer,que nada cambiara,porque nada de lo que pase mañana sera tan trascendental como pensamos y el tiempo pasara como ha pasado hasta ahora y nos reafirmamos como hace tiempo en empeños y deseos que se desvanecerán como ya lo hicieron otras veces y pasados doce meses repetiremos como en un ritual recuperar el tiempo perdido,retomar el tiempo descuidado.

Llegados a este punto deseo que las ilusiones y felicidades no sean impostadas porque corren malos tiempos,que estén permitidos los rencores desilusiones e infelicidades porque de esto crecen cimientos y hunden raíces y que las lágrimas broten para no ahogar el corazón.

Buen año nuevo a todos.

Ya estoy en casa.







La vuelta es lo mejor, ese momento en el que se desprende la coraza , el aire pasa a cada poro de la piel liberada y llena los pulmones, los sentidos descansan y el abandono desconecta las alertas,cuando todo el mundo se reduce a esa cúpula de cristal blindado con aroma a café y pan tostado,chocolate,música y todo el tiempo por delante.

Con todo mi cariño

Libertad para los activistas de Greenpeace en Dinamarca por exigir un mundo limpio

Llama a la embajada en Madrid: 91.431.8445, marca la opción 5 te comunican directo con el Ministerio de Interior en Dinamarca sin coste extra. Y EXIGE SU LIBERTDAD

Memorias del agua

Este es un blog dedicado a los lavaderos publicos,lo hemos creado con mucha ilusion,poco a poco iremos añadiendo fotos,si conoceis alguno de estos sitios podeis decirnos donde se encuentran e iremos a hacer las fotos para publicarlo,espero que os guste.

http://memoriesdaigua.blogspot.com

A Ignatius J. Reilly

Ignatius, tu camino ha sido relatado. No se por donde empezar, hay tantas cosas que me hacen pensar... Esa filosofía apocalíptica, esa realidad vomitada en tus cuadernos, esa decadencia que el mundo desprecia. Incomprendido y hecho raro. Alterador de conciencias, agitador pasivo. ¿Qué hay que no sepas y a la vez desconozcas?

Un raro hipocondríaco, infectado de esta sociedad. Eres reflejo y dogma. La inutilidad de este movimiento, circular y concéntrico. Todo el absurdo llevado a su origen y rechazado por su producto. Eres fiel a la decadencia. Te revelas a ella y cabalgas en ella. Todo aclimatado entre cuatro paredes, una cama sucia y un pañuelo tirado, lleno de sentimientos enfrentados, de sexualidad reprimida. El reflejo del odio es el placer del onanismo.

Y mientras el mundo siga así, tu seguirás ahí. Los pasos forzados te alteran, te colocan como gato panza arriba. La gente te encuentra mientras tu sólo buscas tu rincón. Llevas mucho tiempo diciéndote que tienes razón. Ya sabes, al final ha ido como en todo. Algunos te escuchan, otros se alteran sin escucharte, la mayoría tan desesperados y olvidados que te utilizan como soporte para poder sacar el hombro. He aquí tu error cuando pensabas que la gente te entendía, que podías cambiar el mundo, ya que sólo querían pisarte para poder ser alguien.

Así las cosas. La gente te debe apartar, les recuerdas a sus peores pesadillas, al reflejo de sus caras cada vez que vuelven a casa. Pero debiste tener buenos momentos, aparte de la tuya escuchaste otra voz, tan rara y directa como si de ti saliera. Odio y admiración. Ahora es tu salvación, quizás siempre lo fue. Ahora eres su salvación.

No se más, ¿cómo te irá? La gente te mirará atrás, ¿sonreirán? ¿habrán cambiado? Seguirá siendo un ataque hacia la decencia y el buen gusto.

Esta Navidad no hay villancicos pero si los mejores deseos para todos los que os pasáis por aquí.

Lo que uno desea o cree que merece,muchas veces no tiene nada que ver con la realidad,pero otras veces como por arte de magia lo merezcas o no todo cobra sentido y a partir de ese instante todo cambia.

Felices dias a todos,todos los dias.

P.D. Tu cancion favorita.......................para ti.

EL SONIDO DEL SILENCIO

Hola oscuridad, vieja amiga
He venido para hablar contigo otra vez
Porque una visión que se arrastraba sigilosamente
Dejó sus semillas mientras yo dormía
Y la imagen que se plantó en mi cerebro
Sigue presente
En el sonido del silencio

Caminé en solitario por sueños inquietantes
Por estrechas calles adoquinadas
Bajo el halo de una farola
Me alcé el cuello por el frío y la humedad
Y mis ojos fueron apuñalados por el resplandor de una luz de neón
Que partió la noche
Y palpó el sonido del silencio

Y en la luz desnuda vi
Diez mil personas, tal vez más
Gente hablando sin decir nada
Gente oyendo sin escuchar
Gente escribiendo canciones que las voces nunca compartieron
Nadie se atrevió
A perturbar el sonido del silencio

-¡Idiotas! –les dije,- No sabéis
que el silencio crece como un cáncer
Escuchad mis palabras que podrían enseñaros
Tomad mis brazos que podrían alcanzaros.
Pero mis palabras cayeron como gotas de lluvia silenciosa
E hicieron eco en los pozos del silencio

Y la gente se arrodilló y rezó
Al dios de neón que ellos crearon
Y la señal hizo resplandecer su alerta
En las palabras que formaba
Y la señal dijo: Las palabras de los profetas están escritas en las paredes del metro
Y en los zaguanes de los suburbios
Y susurradas en el sonido del silencio

Esta es una traducción que he hecho de la canción "Sound of Silence" de Simon & Garfunkel. Es una canción cuya letra me parece genial y por eso he puesto primero la tradu y abajo la letra original, creo que vale la pena leerla detenidamente sin saber de dónde venía. Este enlace os lleva a un video subtitulado en Youtube que en mi opinión esta muy guapo: http://www.youtube.com/watch?v=CRvVFToilGY


Sound of Silence

Hello darkness, my old friend
I've come to talk with you again
Because a vision softly creeping
Left its seeds while I was sleeping
And the vision that was planted in my brain
Still remains Within the sound of silence

In restless dreams I walked alone
Narrow streets of cobblestone
'Neath the halo of a street lamp
I turn my collar to the cold and damp
When my eyes were stabbed by the flash of a neon light
That split the night
And touched the sound of silence

And in the naked light I saw
Ten thousand people maybe more
People talking without speaking
People hearing without listening
People writing songs that voices never shared
No one dared
Disturb the sound of silence

"Fools," said I, "you do not know
Silence like a cancer grows
Hear my words that I might teach you
Take my arms that I might reach you"
But my words like silent raindrops fell
And echoed in the wells of silence

And the people bowed and prayed
To the neon god they made
And the sign flashed out its warning
In the words that it was forming
And the sign said "The words of the prophets are written on the subway walls
And tenement halls
And whispered in the sound of silence.”

CARTA A PABLO (2008)

Querido *Pablito Ancora,

Unas letras para el recuerdo.
siempre tarde me acuerdo
y se me pasa la hora.
Por eso te escribo ahora
cuando el Sol se va acostando
y aunque sea bostezando,
si la inspiración me llama,
antes de irme a la cama,
poco a poco voy rimando.

Ya se me pasan dos años
fuera de nuestra Huelva
aunque vaya y luego vuelva
a mear en los mismos baños,
el tiempo hace sus daños.
La distancia y el descuido
son amigas del olvido,
son tres putas aliadas,
zorras mal acostumbradas
a joder lo que has vivido.

Ya sé que no es nuestro caso,
poco es llamarte "amigo".
Volveré a estar contigo:
sonrisita, lleno el vaso
y a reirnos del fracaso.
Como aquellos chiquillos
que fumaban sus pitillos
riéndose en la Merced,
los que beben sin tener sed,
pantalón por los tobillos.

Si te cuento todo esto
es porque con ello intento
transmitirte un pensamiento:
que no hay tiempo funesto
ni sentimiento molesto
que nublara la razón
de quien pone el corazón
en juego por un colega.
Dar la cara cuando llega
el momento del bajón.

Bueno tío cambio el tono
que me pongo muy intenso,
mucho pienso cuando pienso.
Es mejor si me abandono
al tabaco y mato el mono.
Son las doce, acaba el día,
yo con la tripa vacía.
Ceno luego cuando pueda
acabar porque me queda
una estrofa todavía.

Me despido hilando fino,
lo dejo todo rimado
y tu quedas obligado,
Pablo Ancora Vizcaino,
a visitar al granadino.
Madre mía, ya es la una.
Yo me meto ya en la cuna
me reclama la almohada.
Dejo la carta firmada:
Miguel Ángel Blázquez Luna.


*Los nombres que aparecen en la carta están adulterados, quienes nos conocen lo saben, con eso basta, supongo.

TRÍO DE REYES

Habitaciones de hotel a parte, he pasado muchas noches inolvidables en vuestra Málaga natal. Esa ciudad que, habitaciones de hotel a parte, cada vez me cautiva más. Y, habitaciones de hotel a parte, un fin de semana de este verano lo pasé en compañía de don Manuel y don José Manuel cuyos nombres de putita son Quintero y Chiqui. Bares, música, miradas perdidas, esa es nuestra droga... no hemos descubierto nada, nada caía más lejos de nuestra intención. Mantener el legado tácito y lúgubre de quienes se cansaron de girar al compás de una inercia absurda... "que paren el mundo que me quiero bajar" (Quino).

Con medias de reyes republicanos,
¡Órdago ciego! al litro de birra.
el pescaito frito nos pirra
¿Reglamento? se come con las manos.

Con trío de reyes de corazones,
se juega de farol con *las noruegas.
¿Palique? Sí, pero cuando llega
la birra... pa nuestros santos cojones.

Y al cabo sois vosotros y no el lugar.
Sois vosotros mis queridos hermanos.
Os bastan tres días para crear

paraísos de placeres mundanos,
oasis para olvidar y recordar.
Trío de reyes, trío de villanos.


*Léase sin "s", en correcto andalú.

Y tan a gusto...

QUÉ A GUSTO SE QUEDA UNO


"Sí que los recuerdo, fueron los mejores,
con muchos detalles y vivos colores
aquí van las cuentas de mis cien amores.
Veámos si tengo o no tengo memoria"
Javier Krahe (Abajo el Alzheimer)


La maestra, Clitemnestra,
de mi encanto, por quien tanto
amaranto y llanto a manto
vertí en siniestra muestra
de devoción y pasión,
en muestra de “respuestra”
me muestra en su mano diestra
el su dedo corazón.

Sabiondona la culona
moralista tía lista.
Vista y no vista, despista
mi persona y se blasona.
Cuando piense en la almeriense
niña mona, sólo mona,
se me encona la persona,
no hay suspense que más tense.

Era pera limonera.
Limones con pezones
se pasean por el Lone,
creo que era camarera.
¡Qué decoro! Oro y moro.
Se me pone en los ojones
lagrimones de Stallone
Ya no lloro ¡Que no lloro!

Queda ya lista la lista,
cuntada y mal rimada
silabada y mal glosada,
de amorío que a mi vista
fue infortuno e inoportuno...
lo midas como lo midas.
Ya cosidas las heridas,
qué a gusto se queda uno.

AHÍ VAN UN PAR. ESPERO QUE OS GUSTEN

Bueno, he conseguido rescatar del cajón de mi memoria estos dos sonetos. En 2007, una época prolífica de mi vida, malgasté la tinta de mis resacas con la reina de las ranas, vaya añito... Por suerte en esa época hubo un tipo que estuvo ahí para echarme un cable en forma de taburete, barra, alcohol, humo y horas, el tratamiento más efectivo según los expertos. Aquí os dejo la despedida y cierre, "rompiendo con el pasado" y un agradecimiento para ese tipo.


CARTAS SOBRE LA MESA

Seguirás tu camino, tus razones,
tus mentiras sintiéndote divina.
Sacándole bueno lustre a tu vagina
para seguir partiendo corazones.

Yo, continuaré con mis viajes,
mis salidas, mi güisqui y mis pitillos.
Sin niñatas poperas con flequillos
engalanadas con falsos tatuajes.

Vueltas ya las cartas sobre la mesa,
nace la verdad, muere la esperanza.
Teniendo un puticlub por empresa,

siempre desnivelada la balanza
de quien te manda su última promesa:
esta será mi única venganza.


NICOTINA CON ALCOHOL

Esas verdades dichas sin piedad.
Ese apoyo en la barra de los bares.
Ese canijo haciendo malabares
con los fantasmas de la soledad.

Esa locura tan bien mesurada.
Sangre de nicotina con Alcohol.
Nos cagamos en los muertos del Sol
si golpea en la sien la madrugada.

Acompañarte es mi mejor delito.
Antes de que se acabe la bebida
súbete al taburete y pega un grito.

Lo sé: “vivir nos acorta la vida”.
Ve pensando en el siguiente garito,
mientras tanto, yo busco la salida.

School

De una punta a la otra
tengo clavada mi jodida mirada
demasiadas cajas vacías tengo que sortear.
Intento sufrir mi sordera
cuando comienzan su lavado de cerebro.
Mi esquizofrenia intenta estallar
pero una hora más tengo que aguantar
en este jodido lugar.
Las ansias de montar
bloquean cualquier capacidad.
Atentas al juego
intentan provocar.
Mi odio consigue salir por el humo de la candela,
encendida en los pertinentes patios sucios y de mi agrado.
No hubo final, no hubo principio
era todo igual.
Nuestra apatía generacional, ante la espera
cambió, se destruyó.
Ahora por fin puede haber una hora más
donde yo pueda fabricar
donde no tengas tiempo de suicidar

Casi me pierdo

Nadando entre mares tuve que buscar
palabras de amor,
mentiras para una noche de colchón.
Buscando la hierba pude recordar,
que tus ojitos de pena no quieren fumar,
no huelen el viento al anochecer
La arena se pega
el agua me ciega
y ahora tengo que ser un cabrón.

Me encanta tu guasa
te sigo hasta recordar
Me pierden tu cara, tu cuerpo
algún sopla pollas te dice te quiero
Te ríes, no miras
Ya puedo estar contento
es la de tu voz al despertar

Yo no entiendo nada

Una vez yo quise andar y me dijeron que volaba
y si volaba tan alto me cortarían las alas
Pero yo nunca volé, apenas corriendo estaba,
sólo estaba caminando, tan solo unos pasos daba
Necesito que me expliquen porque yo no entiendo nada.
Me pegaron por volar cuando en realidad andaba.

Los últimos gnósticos

Son los mandeos y tienen su origen en el siglo I a orillas del rio Jordán. En la actualidad rondan los 30.000, y tienen por lengua un dialecto del arameo. La mayoría viven en Irak, aunque desde la guerra del 2003 muchos se han visto forzados a huir de sus tierras por la persecución en pro de una conversión islámica a la que han sometido a familias enteras cuchillo en cuello. Poseen 17 mandamientos, de los que quiero destacar los siguientes:

5. No mentir
7. Abstenerse de deslealtad y deshonestidad
13. No llorar la muerte
14. No comer animales muertos embarazados o atacados por otros animales furiosos
15. No divorciarse (salvo en casos excepcionales)
17. No autotorturarse o practicar la abstinencia

Si no fuera por mi arraigada animadversión religiosa, y porque el octavo y undécimo mandamiento son abstenerse de la lujuria y las bebidas alcohólicas... En fin, los mandeos están próximos a extinguirse y yo los he descubierto hoy mismo. Quedé aquí por tanto este sencillo homenaje a esta curiosa y ancestral minoría que por llevar siempre por bandera el lema de no imponer sus creencias sobre otras mediante ningún tipo de violencia acabarán por desaparecer en el anonimato. Y asi nos va.

Close to you

Comer o ser comida,líder o una mas de la manada.

Hoy no he recibido comprensivos lamentos ,inesperadamente me han dado de frente con duras palabras a las que no estoy acostumbrada y me han hecho reaccionar y con esa misma dureza he decidido merendarme el mundo y con él a todas las Barbies que lo adornan.

Además hoy me han regalado el tema Close to you , me han asegurado que existe una versión mejor de este clásico de Karen y Richard Carpenter,pero justo esta ha hecho posible que pese a todo, hoy volviese a casa.

Gracias a los dos.

Kilómetro 11

Y díme qué te pasa
cual es la riqueza que más te daña
cual es la tristeza que más te amarga
por cuanto quieres a tu niña flaca
a tu puta callada.

Hoy al esconderse el alba
vi tu sonrisa.
A la altura de tu flaqueza
estaba la más madura
con los ojos llenos de miseria
en sus lágrimas sólo imagina
que su vida pudo haber sido la de cualquiera.

Tu madre llora sin dolor
es su corazón
alguien grita su perdón
sin entender por qué cojones nadie te avisó.
No fuiste tu el culpable
pero es tu decisión
nadie te está escuchando
arrodillada siempre estuviste mejor.

Soy joven, soy pobre
soy bailarina en el Kilómetro 11.
Soy puta, soy esclava
eres tu quien me lo pagas.

En este mundo subimos
creamos la vida perfecta.
Odiamos, matamos, humillamos
En algún sitio se debe apoyar la riqueza
yo no quiero verla
prefiero luchar para vencerla

Amores subterráneos

Lo que más me gusta de viajar en metro,
es que entre los transbordos y las ventanillas,
las escaleras mecánicas, los saxofónes sordos,
las faldas cortas y los libros sobre las rodillas, 
entre los asientos contiguos, la mezcla de perfumes,
los tobillos desnudos y el traqueteo de los vagones,
los reflejos en el túnel, los intercambios de pupila,
las bufandas a cuadros o las medias de rejilla...

Lo que más me gusta, como digo, de viajar en metro,
es que en el transcurso de todos esos trayectos cortos
puedo llegar a enamorarme hasta una docena de veces,
pero luego salir airoso, sin que me destrocen el corazón.

Fin del camino

Rota la sonrisa; abierta la vida
Perdidos los ojos; en el silencio los oídos
Entregado el corazón de mil estrellas

Y se alza de puntillas para asomar sobre su propia vida.
Y le susurra al viento que le lleve a sembrar cada gota de su sangre,
esa que ya perdió en el camino...
esa que de tanto amar le secó los besos,
y robándolos la aurora, le dijo:
"A cambio una sombra entre los dedos".
"¡Cambio! ¡Mentiras! ¡Giro, giro, giro...!"
Y baila sobre sus propias pisadas y cae de rodillas,
vencedor...
por haberse vencido.

Es solo una canción


Las canciones no son ni buenas ni malas, las canciones, simplemente te gustan o no. Cuando tengas una canción entre tus manos, trátala con cariño, porque ella nunca te dejará indiferente, te transmitirá amor, quizás desasosiego, pero nunca te dejará indiferente. Una canción te puede hacer llorar y volar a lugares que nunca imaginarías que podrían existir, una canción te puede transportas a una paz interior como nunca nadie podría hacerlo. Tal vez pienses que tan solo una canción, pero una canción te da vida, una canción te roba las lágrimas que tenías reservadas, una canción perdura en el tiempo para siempre, cuando una canción tuya es cantada por muchos, dejará de pertenecerte y formará parte del pueblo. Con solo una canción y te sentirás mejor.

Crisis de identidad


Varon de 63 años,pero con mentalidad de un adolescente,incansable e incombustible con sindrome de Peter Pan,eso o una crisis de identidad de tres pares,eso que a todos nos ha pasado llegados a esa edad en que el cuerpo se te transforma de un dia para otro y te parece que la ropa, la cama e incluso tus padres encogen.
Le gusta meterse en la bañera con Nacho y en mi cama cuando yo ya estoy dormida,beber del lavabo,comerse mis plantas , mirar como gira la lavadora,tiene vertigo cuando se asoma al balcon,le asusta el ruido de las bolsas de plastico , le encanta cazar moscas y arrancar teclas de mi portatil,y ademas se apropia de el mejor sitio del sofa sin pedir permiso a nadie,para eso es el mas mayor de la familia.
Todos en casa intentamos ser comprensivos e indulgentes con él y a veces adoptamos sin querer el papel de Wendy para no hacer de esto un problema serio que le produzca un desequilibrio personal,aunque hemos detectado desde hace tiempo un desfase patologico porque él aun ignora que es "un gato".
Zeta,que es asi como se llama,me ha adoptado como su santa esposa y a mis hijos como suyos propios y decide marcar territorio e incluso mantiene una guerra sin cuartel con su rival, ese humano de grandes dimensiones que viene a casa y achucha a todo el mundo y ademas le ha robado el mejor sitio del sofá.

Por todo esto tememos que esta situacion le haga vulnerable y le pueda generar angustia,ansiedad o lo que es peor depresion y se refugie comiendose el poto del rellano o el canario de la vecina,buscaremos ayuda profesional para encontrar la salida de este tan angustioso laberinto.

el corazón inundado de ginebra

Algunas veces, los bolsillos están cargados de dinamita y el corazón inundado
de ginebra,
Entonces, siento que el tiempo se me escapa y veo como a Peter Pan le
salen canas mientras me
desahogo con viejas canciones a las hago mías.

SALUDOS

Hoy he abierto la veda a la imaginación. Me alegra poder participar en este rincón del subconsciente. Ya sabeis, todo lo que cree vuestra inquietud, tiene aquí un sitito reservado. Amigos, apoyaos en la barra, coged la más cara y que empiece el diálogo.

¿Comenzamos?

Resacas de tinta y cafe caliente,
y municiones de nicotina en los vaqueros,
porque no se puede pretender
entrar en guerra con el papel
sin abrir fuego en algun momento

Musica a ser posible,
bajita, con el volumen al siete,
a modo de comodin si te quedas en blanco

Con la luz tenue, a veces.

Buscando la inspiracion y la expiracion
como una embarazada de ocho meses
en clases de parto en una pelicula americana

Drogas, depende.

La moral aparcada a ser posible
y el corazon encogido
si no queda otro remedio.

De madrugada casi siempre,
como los buenos polvos.

Dejando a un lado la jungla de asfalto,
los semaforos en celo y las citas de ambulaturio,
los concursos incendiarios de destruccion masiva de
"escoge un sobre... una puerta... una caja..."
y cualquier largo etcetera que se te antojase incluir
en este parrafo de banalidades pseudo occidentales

Una cerveza puede ser un buen incentivo,
una botella de whisky una espiral hacia afuera.

Si a la hora de transcribirlo
de la libreta al ordenador
se te jode la tecla del acento
puedes justificarte con
cinco frases cortas.

A fin de cuentas de lo que se trata
es de no dejar de intentarlo,
porque aunque lleves tiempo sin escribir,
aunque sientas deseos irreflenables de convertir
el bolígrafo de punta fina en un arma arrojadiza
y el resultado final no te merezca la pena,
nadie te dice que este no sea
                                             un buen comienzo...

                                

Un saludo

Barra libre: las dos palabras que mas me gustan del vocabulario español, por separado y en combinación. Gracias chavales por invitarme a participar en este blog. Saludos dopados desde el sofá de las anginas inflamadas

Barra libre

Se abre el chiringuito... que empiece la barra libre.

No pensar....

En el fondo de la conciencia,en un rincón casi olvidado, allí ,aletargados, en silencio,latentes, se esconden los miedos, en la oscuridad, la misma que hace temblar mi cuerpo y escapa a mi control.

Porque no hay ausencia sin dolor,porque el tiempo no lo cura todo, el sueño se empeña en no olvidar y pasea por la mente sin permiso volando a su antojo, burlón, haciendome recordar lo que ya pensaba olvidado,como si le alegrase mi tristeza.

La habitación vacía,oscura, estoy en un rincón,temblando,acurrucada, inmóvil, paralizada por el miedo,incapaz de recorrer los pocos metros que me separan de la luz,con la certeza de que solo esa distancia me separa de la paz,pero soy incapaz de intentarlo.

Despierto con un nudo en la garganta ,el corazón golpeando con fuerza como si quisiera salir de mi cuerpo y el peso en el pecho,ese peso que no deja pasar el aire a los pulmones y me apresuro a cerrar todas las puertas de la conciencia, de echar todos los cerrojos y no pensar

Verdad toda la verdad y nada mas que..........

Parece contradictorio,pero a veces no resulta del todo adecuado decir siempre la verdad o ser sincero completamente,porque uno a veces y sin quererlo cae en la sobreinformación o información no necesaria y eso sin contar con la frasecita "Excusatio non petita, accusatio manifesta".
Cuando pongo cimientos y quiero que la construcción sea solida mi premisa es la sinceridad,pero a veces lejos de mi intención caigo en la información no necesaria, esto en ocasiones no es bueno para el receptor de la misma y el hecho de ocultarla no es bueno para mi.
Entonces ,si ocultar es un modo de engaño y ser sincero no es del todo bueno....¿donde pongo el listón?.
Una solución quiero...........por Dios

Seattle habla a Franklin





Este es un fragmento de la carta que mandó el jefe Seattle, de la tribu Suwamish en 1855 a Franklin Pierce, en respuesta a la oferta que hizo el presidente, para comprar sus tierras situadas al noroeste de los Estados unidos,a cambio prometio crear una reserva para su tribu.

"El Gran Jefe Blanco de Wáshington ha ordenado hacernos saber que nos quiere comprar las tierras. El Gran Jefe Blanco nos ha enviado también palabras de amistad y de buena voluntad. Mucho apreciamos esta gentileza, porque sabemos que poca falta le hace nuestra amistad. Vamos a considerar su oferta pues sabemos que, de no hacerlo, el hombre blanco podrá venir con sus armas de fuego a tomar nuestras tierras. El Gran Jefe Blanco de Wáshington podrá confiar en la palabra del jefe Seattle con la misma certeza que espera el retorno de las estaciones. Como las estrellas inmutables son mis palabras.
¿Cómo se puede comprar o vender el cielo o el calor de la tierra? Esa es para nosotros una idea extraña.

Ustedes deben enseñar a sus niños que el suelo bajo sus pies es la ceniza de sus abuelos. Para que respeten la tierra, digan a sus hijos que ella fue enriquecida con las vidas de nuestro pueblo. Enseñen a sus niños lo que enseñamos a los nuestros, que la tierra es nuestra madre. Todo lo que le ocurra a la tierra, le ocurrirá a los hijos de la tierra. Si los hombres escupen en el suelo, están escupiendo en sí mismos

Si nadie puede poseer la frescura del viento ni el fulgor del agua, ¿cómo es posible que usted se proponga comprarlos.Los muertos del hombre blanco olvidan su tierra de origen cuando van a caminar entre las estrellas. Nuestros muertos jamás se olvidan de esta bella tierra, pues ella es la madre del hombre piel roja. Somos parte de la tierra y ella es parte de nosotros. Las flores perfumadas son nuestras hermanas; el ciervo, el caballo, el gran águila, son nuestros hermanos. Los picos rocosos, los surcos húmedos de las campiñas, el calor del cuerpo del potro y el hombre, todos pertenecen a la misma familia.

Por esto, cuando el Gran Jefe Blanco en Wáshington manda decir que desea comprar nuestra tierra, pide mucho de nosotros. El Gran Jefe Blanco dice que nos reservará un lugar donde podamos vivir satisfechos. Él será nuestro padre y nosotros seremos sus hijos. Por lo tanto, nosotros vamos a considerar su oferta de comprar nuestra tierra. Pero eso no será fácil. Esta tierra es sagrada para nosotros. Esta agua brillante que se escurre por los riachuelos y corre por los ríos no es apenas agua, sino la sangre de nuestros antepasados. Si les vendemos la tierra, ustedes deberán recordar que ella es sagrada, y deberán enseñar a sus niños que ella es sagrada y que cada reflejo sobre las aguas limpias de los lagos hablan de acontecimientos y recuerdos de la vida de mi pueblo. El murmullo de los ríos es la voz de mis antepasados.

Ustedes podrán pensar que lo poseen, como desean poseer nuestra tierra; pero no es posible, Él es el Dios del hombre, y su compasión es igual para el hombre piel roja como para el hombre piel blanca.

La tierra es preciosa, y despreciarla es despreciar a su creador. Los blancos también pasarán; tal vez más rápido que todas las otras tribus. Contaminen sus camas y una noche serán sofocados por sus propios desechos.

Cuando nos despojen de esta tierra, ustedes brillarán intensamente iluminados por la fuerza del Dios que los trajo a estas tierras y por alguna razón especial les dio el dominio sobre la tierra y sobre el hombre piel roja.

Este destino es un misterio para nosotros, pues no comprendemos el que los búfalos sean exterminados, los caballos bravíos sean todos domados, los rincones secretos del bosque denso sean impregnados del olor de muchos hombres y la visión de las montañas obstruida por hilos de hablar.

¿Qué ha sucedido con el bosque espeso? Desapareció.

¿Qué ha sucedido con el águila? Desapareció.

La vida ha terminado. Ahora empieza la supervivencia."



Todos sabemos como acabaron todas las tribus,el Jefe Seattel murió el 6 de Junio de 1866, en la reserva Suquamish.
El Jefe Goyaałé (Geronimo),murió en una reserva de Oklahoma,después de pasar tres años en una cárcel por vengar la muerte de su esposa sus tres hijos y su madre a manos del ejercito estadounidense.
El Jefe sioux, Tatanka Iyotake (Toro Sentado),llevó a su tribu hasta Canadá para evitar enfrentamientos,años mas tarde volvieron a Estados Unidos para evitar una matanza, acabo muerto junto a su hijo a manos de policías indios,el gobierno estadounidense se sentía amenazado por las danzas de la tribu.

y sólo entonces seremos libres

Hace mucho tiempo, una vieja bandada de gansos estaba de paso en su lago camino para pasar el invierno. Pasaron cerca de un gallinero, y pararon unos días para descansar de su largo y agotador viaje.



Una vez repusieron fuerzas, prosiguieron su largo viaje, pero sin darse cuenta, se dejaron uno de los huevos que llevaban consigo. El huevo permaneció en principio solo y abandonado, condenado a no incubar nunca, pero las gallinas, lo cuidaron y adoptaron como a otro huevo más, y del huevo, al poco tiempo, apareció un hermoso ganso.



El ganso, creció como una gallina mas, y pasaron los días y fue creciendo, tal era la unión entre las gallinas y el ganso, que él se sentía uno más. Picoteaba el maíz, corría por caminos y jugaba alegremente con otras gallinas.

Llegó otra vez el verano y un día, vio como otros gansos pasaban volando por encima del gallinero, y pensó que a él también le gustaría volar. Pero claro, le sería imposible, pensó, ya que de todos es sabido que las gallinas no vuelan.



El ganso, hico un esfuerzo y con una gran sorpresa vio como remontaba el vuelo, y que con apenas esfuerzo podía volar, volar muy alto.



El ganso se sintió lleno de vitalidad, y felicidad, y en ese preciso momento, se dio cuenta de que no era lo que había pensado hasta ese momento y salió volando junto con otros gansos a los que se unió volando los espacios ilimitados.



Y es que muchas veces, nosotros, los seres humanos, al igual que el ganso, nos empecinamos en ser lo que no somos, estamos tan identificados con nuestros apegos, y afanes, que el ego y la personalidad se trasforma y nos ciega, y nos convertimos en ajenos para nosotros mismos. Ignoramos nuestra realidad más profunda. Vivimos rodeados de ofuscamiento, que lentamente se apodera de nuestras mentes creyendo que somos lo que realmente no somos. Y nos hace olvidar que podemos volar libres. Libres como un ganso.