Hasta que perdamos los reflejos

"…en realidad,
la verdadera revolución
empieza siempre el día después
de haber triunfado la revolución..."


Discutimos sobre el Magreb.
Cigarro. Tragos. Cigarro.
La conversación se desvía
a los zares de Rusia -de los que
no tengo demasiada idea-,
de Daoiz y Velarde a
la primavera de Praga,
hasta 'Radio Venceremos' y
el FMLN a finales de los ochenta.


"...pues va la tía y me pide un cojín,
aclarándonos a los alli presentes
que es que a Alfredo le encanta el sexo anal..."


Risas. Exageraciones. Cigarro.
Rebusco en el bolsillo alguna moneda
para la violinista de turno.
Álvaro se crece hablando de guiris.
¿Otra ronda? La duda ofende y
por lo visto me toca pedir a mi.


"...unos cabrones todos. Imputados en las listas,
eurodiputados en cargos directivos y ni siquiera
nos computan el voto en blanco..."


Especulación urbanística, acuíferos al mejor postor,
la representatividad del pueblo. Bla, bla, bla.
Me estoy meando y me escabullo unos minutos.
Cigarro. Brindamos. Apuramos la cuarta copa.
La terraza entretanto se llena de niñatas escotadas.


"...aunque estéis de mierda hasta las rodillas
sacáis pecho y seguís cantando. Por eso el gallo
es el emblema de los gabachos..."


Más risas, el Fransúa se lo toma a guasa.
Nos cuenta un chiste malo sobre Suiza y
su ministro de Marina, comparándolo con España
y el ministro de Trabajo. No sabe contar chistes.
El hielo cada vez dura menos. Última copa.


Otra última copa.
Y otras dos últimas más.


...


Y ahí seguimos
aquellas otras tres rondas,
riéndonos de nosotros mismos
y lanzándole dardos al mundo
entre gin-tonics de sobremesa,

dilapidando con vocación
una tarde de sábado
a las afueras de la gran ciudad.

Y así seguimos,

trazando distraidos
como las moscas en verano
absurdos garabatos
sobre el aire que nos cerca
mientras la muerte lenta y torda
trata inútilmente de atraparnos.

Hasta que nos toque pagar la cuenta.

Un viaje llamado En voz baja.

Hace cinco años empecé este viaje llamado En voz baja, aunque a mi me gusta llamarlo "Diario de una gladiadora del hogar",porque es lo que me considero,una gladiadora,del hogar y de la vida.Empecé a escribir cuando mis hijos eran dos pequeñajos que  hartos ellos de escuchar y yo de leer siempre los mismos cuentos, con los mismos finales,empezamos a inventar historias y fueron ellos los que me animaron a escribir los cuentos que inventamos y tenemos unos cuantos.
Pero mis niños crecieron,les cambió la voz y hoy hasta se afeitan y a mi me quedaron cosas que contar y después de un tiempo decidí empezar con este blog.
Hoy tengo 47 años,ellos 20 y 15,uno es el mejor futbolista del planeta y el otro el mejor bailarín que pisa conservatorio, permitirme que diga esto,pero ante todo soy madre,ellos son mi razón de vivir,gracias y junto a ellos he superado uno de los momentos mas difíciles de mi vida,mi separación.Ahora les miro y pienso que no lo he hecho del todo mal,porque son dos buenas y grandes personas.
Desde hace demasiado tiempo mi cuerpo trabaja en lo que yo llamo "la mina",pero mi alma diseña jardines,modela olivos,cuida laureles y cultiva limones,siempre he mantenido la esperanza de poder dedicarme en cuerpo y alma a los jardines y pensar de que escribir ha aliviado muchas horas en la mina.
Empecé con este blog sin ninguna pretensión,solo he escrito respetando una regla muy importante para mi,ser fiel a mi misma,reconozco que es muy visceral,pero es que yo soy así, a todo le echo tripas o corazón,o las dos cosas a la vez.
Después de estos cinco años y releyendo  lo escrito, me doy cuenta de  lo que de mi he dejado en él,cada palabra,cada frase me recuerda el momento y lo que me llevó a escribirlo.
Estoy muy agradecida a todos los que han provocado algunos de mis post,a los que se fueron antes de empezar,los que se fueron durante estos cinco años,los que pasaron por mi vida y los que decidieron quedarse en ella,de todos he aprendido algo,también estoy agradecida a los que cada día pasáis y dedicáis  unos minutos a leer mis cosas.
Con todo mi cariño...para vosotros

Mañanas con olor a despedida

Mañanas con olor a despedida
todas imponen un desenlace y un comienzo,
conclusiones y argumentos
palabras o silencios,
todas las mañanas nacen y mueren al mismo tiempo.
En el mejor de los casos
todas traen magia y algún tormento…

Y un día te das cuenta.... (epílogo)

Un día te das cuenta que todo lo andado te pesa en la mochila y que el peso que llevas no te deja avanzar, muchas veces te das cuenta que quizá no eres un superhéroe y que no tienes nada que demostrar, que eres exactamente como tienes que ser, quizá ni siquiera es cómo quisieras, simplemente eres lo que hay, el resultado de tus callos, la rareza de tus cicatrices, la dureza de tus ojos, la ternura de tus palabras… eres un simple resultado de mil circunstancias.

Un día te sientes prisionero de tus hechos y palabras, de tus pasos y tus triunfos, sientes ganas de correr y de esconderte, de callar hasta olvidarte las palabras que justifiquen… este, mi estado…porque no podría explicarlo; para que hacerlo, si soy consciente que no tengo ni idea de lo que me ocurre y así llevo meses, incapaz de centrarme, de encontrar mi camino, de saber lo que quiero, lo que espero u anhelo, porque mis sueños se están desvanecido como el humo del cigarrito que tengo a mi lado, pero ya no tengo rabia, ni siquiera miedo , ahora tan solo me embarga la incertidumbre de quien seré cuando me reencuentre