Palabras que se quedaron en un bolsillo

Dicen los entendidos
que la luz de la luna,
es la luz del sol que se refleja desde el otro lado,
pero les digo que no,
que esa luz que brilla
es la luz de tu mirada
esa que me da calor con sus arrumacos

Asueto


Para después,
la resaca de viaje en carretera
el gazpacho en vena,
y el cajón flamenco
musitando fandangos
de la vieja Onuba
desde el asiento de atrás
de la Ford transit,
despacio, templa,
compadre,
despacio
acaríciale y dale,
que se nos vaya la vida en ello
y si hay que atarla
la atamos en corto a los pies
de la mesa
de cualquier terraza de verano,
deslizándonos, siempre
deslizándonos
y volviendo a empezar,
por alegrías esta vez
porque aun a pesar de esta
ingesta
de esta
sobredosis de salitre y
arena,
se repita
el espectáculo
en el que el lorenzo se desangra
cada tarde
mutilado por el horizonte,
invitándonos así
al delirio compartido,
al arrastre del levante,
trás la cuarta duna
izquierda
del Faro de Trafalgar,
en la playa de Zahora,
brindando por
brindar
por todos esos barcos que
navegarón por sotavento
y se hundierón
en el olvido
a manos de algún perro inglés.

Retazo de lunes

A la hora del almuerzo
las ventanas de la corrala
escupen murmullos de telediario,

olores a
guisos de pescado
y ecos de conversación,

mientras atravieso vencido
el patíbulo de vuelta a casa.

Y deambulando
entre baldosas rojas,
arrastro el cuerpo como puedo,

esquivando como
acostumbro
el buzón y sus
cuentas pendientes,

de facturas,
propaganda electoral
y pizzas a domicilio.

De lirio y polen

Y ahí me encontraba yo, haciendo acopio de principios morales y plantándole cara a mi propio escepticismo. En estado de gracia. Jugando como un crío sobre la alfombra con todo un ejército de Sicarios Racionalistas a mis órdenes, que no dudarían un segundo en darle caza a esos cabrones. Mis mamelucos del s.XXI deseosos de hundir las hojas frías de sus bayonetas sobre el costado de aquellos Empiristas. Pero estos siempre esperaban agazapados donde fuera, o desplazándose con sigilo como maquis en guerra de guerrillas. Aguardando su momento para valiéndose de las emboscadas de siempre, nublar cualquier destello de mi razón vespertina. Haciéndome titubear nuevamente ante las circunstancias.

Ahí me encontraba yo, juez y parte a un tiempo, apurando mi gintonic desde el trono del sofá, a expensas de la madrugada. Contemplándome en medio de aquella guerra sucia. Sin saber cómo responder a las alarmas que tu mensaje había incendiado en mi teléfono. Con el bueno de Coltrane apoyando su tenor sobre mi hombro. Tratando de ignorar ese maldito acento tuyo salamantino, esos ojos de lobezna herida, esos no tan inocentes dieciocho años que me malcontabas la otra noche. Calibrando mis suertes.

Me levanté entonces dando la orden a mis hombres de no tomar prisioneros, evitando así someterme a mis instintos. Derramándome la copa sobre los vaqueros. Renegando de tu saliva.

Dejándote, en realidad, marchar cobardemente.

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